La falta de nieve en la Cordillera de los Andes llegó para quedarse. Se necesitan políticas públicas que aseguren el agua del futuro, y financiamiento para la ciencia pública, única hoja de ruta que nos puede salvar.
Por: Ezequiel Toum
Portada: Masa de hielo. Imagen del glaciar Horcones Superior. Este cuerpo de hielo se ubica sobre el Cº Aconcagua y es un afluente del río Cuevas. Foto: Mariano Castro – 2011.
Las montañas como aljibes del mundo. En la vasta geografía del planeta, las montañas no son meros accidentes del terreno que interrumpen el horizonte; son las torres donde el mundo guarda su agua. La comunidad científica, con justicia, las ha bautizado “torres de agua”. Estos colosos de roca imponen una ley física inexorable a las nubes que intentan cruzarlos: las obligan a ascender hacia capas más frías de la atmósfera. Allí, el vapor se condensa y precipita, transformándose en nieve, tesoro efímero que el invierno acumula y que el verano, puntualmente, libera.
Invierno del ’24. Imagen satelital del oeste de la provincia de Mendoza (12 de agosto de 2024). El manto nival cubre gran parte de la Cordillera, en lo que fue el último invierno de nevadas con acumulación promedio. Se señalan los seis principales ríos, de norte a sur: Mendoza, Tunuyán, Diamante, Atuel, Malargüe y Grande, así como las ciudades de Santiago de Chile y Mendoza. Foto: Gentileza
Mendoza, hija de los Andes y el deshielo
Se estima que 1.600 millones de personas -casi la cuarta parte de la humanidad- dependen de ríos que nacen en cordilleras lejanas, a veces invisibles desde sus ventanas, pero vitales para su subsistencia. Mendoza es un ejemplo de esta servidumbre hidrológica; la ciudad patagónica de Rawson, que bebe del lejano deshielo andino a través del río Chubut, es otro.
El anticiclón y nevadas (naturalmente) variables. El eslogan señala “Mendoza, tierra del sol y del buen vino”, pero rara vez nos preguntamos su causa. Vivimos bajo la influencia de un gigante invisible: el anticiclón semipermanente del Pacífico. Este centro de alta presión funciona como una muralla que impide el paso de las tormentas. Imaginemos el sistema atmosférico como una red de tuberías. El aire y las nubes, al igual que el agua, fluyen desde donde hay alta presión hacia donde hay baja presión. Nuestra provincia se ubica en latitudes medias, dominadas por un cinturón de alta presión —el anticiclón— que funciona como un tapón, impidiendo el paso de los sistemas de mal tiempo que provienen del oeste.
La buena noticia es que esta muralla es semipermanente. Durante el invierno austral, este tapón atmosférico se desplaza levemente hacia el norte, permitiendo que algún frente de tormenta deje nieve en las altas cumbres y, a menudo, descienda al llano como viento Zonda. Sí, deberíamos ser más indulgentes con el mensajero que además de polvo y calor anuncia nevadas en la montaña. Sin embargo, esta dinámica nos condena a una escasez estructural de agua. Los registros históricos confirman una verdad incómoda: los años secos (o poco nevadores) son la norma y los húmedos, la excepción.
La sequía del milenio que no termina
Desde el año 2010, esa muralla del Pacífico se ha vuelto casi infranqueable. Estamos inmersos en la megasequía, el periodo más extenso y severo de escasez hídrica desde que se tienen registros instrumentales, y posiblemente, de los últimos mil años. Quince años con nevadas un 30% por debajo del promedio histórico, no pueden explicarse sólo por la variabilidad natural del clima. Hay un nuevo actor en escena: el calentamiento global. El aumento de la temperatura planetaria, fruto de las emisiones de gases de efecto invernadero, intensifica y expande el anticiclón, bloqueando aún más la llegada de tormentas.
